Sentado en una banqueta, con su 

gorra marrón ya gastada, su bigote 

blanco y sus arrugadas manos 

sosteniendo un bastón viejo de 

madera, cuyo mango estaba envuelto 

con un trapo blanco lleno de las 

marcas propias del uso de años; sus 

pantalones, que arremangados 

dejaban libres sus pantorrillas, una 

camisa blanca con flecos del tiempo, 

mal abotonada, y un chaleco de 

lana, tejido seguramente a mano; 

miraba la nada, desde la precisa y 

envidiable perspectiva que da la 

experiencia.

El viejo lloró, y en su única lágrima 

expresó tanto, que me fue muy difícil 

acercarme, preguntarle , o siquiera 

consolarlo.Pasé por enfrente de su  

casa  mirándolo y al cambiar su 

mirada fijándola en mí, le sonreí y lo 

saludé con un gesto, aunque no 

crucé la calle; es que no me animé, 

pues no lo conocía y si bien entendí, 

que en la mirada de aquella lágrima 

demostraba una gran necesidad, 

seguí mi camino, sin lograr 

convencerme que hacía lo correcto.

Esa noche me costó dormir, pues la 

conciencia no entiende de horarios y 

decidí que a la mañana del día 

siguiente volvería a la casa, y 

conversaría con él, tal como entendí 

me lo había pedido; y luego de 

vencer mi pena, logré dormirme. 

Muy temprano desperté aquel día y 

como si fuera hoy, recuerdo, preparé 

un termo con café, compré 

panecillos y muy deprisa fui a la 

casa, convencido que tendríamos 

mucho para conversar.

Golpeé la puerta, y una voz muy 

rasposa me indicaba que en 

segundos sería atendido. Luego de 

abrir, con el necesario esfuerzo para 

que las rechinantes bisagras 

cedieran. Salió otro hombre.

- ¿Qué desea?- Preguntó, 

mirándome con un gesto adusto.

- Busco al anciano que vive en esta 

casa.- Contesté.

- Mi padre murió ayer por la tarde- 

Dijo entre lágrimas.

- ¡Murió!- Dije decepcionado. Las 

piernas se me aflojaron, la mente se 

me nubló y los ojos se me 

humedecieron.

- ¿Usted quien es?- Volvió a 

preguntar.

- En realidad nadie- Contesté y 

agregué- Ayer pasé por la puerta de 

su casa y estaba su padre sentado, vi 

que lloraba y a pesar de que lo 

saludé no me detuve a preguntarle 

qué le sucedía, pero hoy volví para 

hablar con él, aunque veo que es 

tarde.

- Usted es la persona de quien 

hablaba en su diario.- dijo.

Extrañado por lo que me decía, lo 

miré pidiéndole me explicara.

- Por favor, pase- Me dijo aún sin 

contestarme.

Luego de servir un poco de café, me 

llevó hasta donde estaba su diario, y 

leyó algo de la última hoja:

- "Hoy me regalaron una sonrisa 

plena, y un saludo amable... hoy es 

un día bello".

Tuve que sentarme, fue difícil de 

digerir aquello. Me dolió el alma de 

sólo pensar lo importante que 

hubiera sido para ese hombre que yo 

cruzara aquella calle.

Me levanté lentamente y al mirar al 

hombre. Le dije:

- Si yo hubiera cruzado de verdad y 

hubiera conversado unos instantes 

con su padre...

Pero me interrumpió y con los ojos 

humedecidos de llanto dijo:

- Si yo hubiera venido a visitarlo al 

menos una vez este último año, 

quizás su saludo y su sonrisa no 

hubieran significado tanto.

Hola mis queridas brujís y brujos.

Estaba leyendo y encontré esta 

historia que me ha llegado a tocar 

ese trocito que nos conmueve, nos 

emociona, por eso os la he 

trasladado aquí.

Por desgracias es el mal de muchos 

de nuestros mayores, que después de 

toda una vida dedicada a sus hijos, 

se encuentran solos, esperando tan 

solo, una llamada que a veces nunca 

llega.